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Encontrarás personas este fin de semana que te dirán que queda una semana de verano. No tienes que creerles. No 💹 tienes que ser uno de ellos.

Puedes unirte a mí y a otros equinocciales (¿crees que este término podría pegar?) que 💹 vivimos según el almanaque. No nos estamos volviendo suaves en nuestras chaquetas de lana hasta el 22 de septiembre, el 💹 primer día de otoño en realidad. Estamos saboreando la última tomate, aún sentimentales sobre los atardeceres tardíos, extrañamente apegados a 💹 esa picazón residual en una picadura de mosquito que se desvanece.

Siempre que el verano se convierte en otoño, lo hago. 💹 Intento articular a cualquiera que esté dispuesto a escucharme por qué una época del año es mejor que otra, para 💹 hacer un caso de por qué la luz y el calor son superiores a la oscuridad y el frío. Es 💹 un juego perdido: estoy quemando el tiempo de luz disponible argumentando por qué la tierra debería girar de manera diferente, 💹 impotente contra la naturaleza. Siento como Werner Herzog en "Burden of Dreams", airado contra la selva: "Incluso las estrellas allá 💹 arriba en el cielo se ven como un desorden. No hay armonía en el universo."

No hay armonía en el universo, 💹 así que intentamos crearla con el calendario. El Día del Trabajo llega y cambiamos de marcha, de vestuario y menús 💹 y estados mentales. Tal vez nuestros pasos se aceleren. El yo del verano es indulgente; el yo del otoño es 💹 todo determinación. El yo del verano pospone y el yo del otoño hace que las cosas sucedan. Hay armonía y 💹 un ritmo en nuestras encarnaciones estacionales que mantienen las cosas interesantes, dividen la existencia en movimientos: adagio, andante, allegro.